Anche l’acqua fatica a stare ferma, nel lieto andare dei profumi che dicono.
Parla il sole -all’orecchio- più vicino, anello di fuoco che suggella il patto agli occhi di tutti, solo per mostrare che il vero è vero.
…e il racconto continua
b.l.
quel basso che attira, nell’antica lotta
del sole che scalda senza cadere
sarà nel sonno manco di riposo.
il profumo rimarrà verità,
quella che ci attese senza rispondere
al pettine riposto nel cassetto
…e carezza alla fronte nascosta
b.l. (tu sola sai)
La guerra e la culla. Strano a dirsi, eppure tutti i giorni si uccideva e tutti i giorni si amava …e tutti i giorni si nasceva.
1940, la città del Ponte del Diavolo e tu. 1940, dicevo, Giuseppe Andrea Luigi, per non darla vinta al sacerdote che voleva un nome solo.
Erano i tempi in cui si cercava la gioia col lanternino, per aiutarsi a credere al domani e a bandiere senza ossa incrociate, quando le piccole cose venivano ascoltate e le mani erano tese per aiutare e basta. E così piano crescesti, così, piano, imparasti l’allegria della pentola con la minestra-di-candela, della volta in cui non ci fu tempo per mettere il coperchio al momento della sirena e che fu ritrovata ancora a ribollire con uno strato di polvere di bombardamento sopra e, tolto lo strato, fu buona lo stesso.
E di quella notte di luna, che all’uscita dal rifugio, tutto intorno a voi era distrutto, del ricordo dei pianti intorno a te e tu, bambino, fino ai tuoi nove anni, conservasti la paura della luna piena.
…e mi “imparasti” che le piccole cose si ascoltano ancora, che non siamo soli, che non si muore se c’è chi ancora ti porta nel cuore.
b.l. (brutta e vigliacca)
e se, stavolta, i puntini li mettessi in sU’? se mi facessero alzare lo sguardo e mi facessero contemplare la mia piccolezzA?
io, Minuscola foglia arrossata, posata sulla terra dal pettine che soffia non sempre gentilE. arrossata come foglia, imbiancata tra poco, come donna, ghiaccio e fuoco nelle due varianti della mia naturA.
b.l.
Nelle piccole congiunzioni -senza uno sguardo “oltre”- sono solo le catene a pesare. Oltre mi verrebbe di allungare le mani dai polsi legati, illusione di un sole rubato al guadagno dell’ombra.
Nella coscienza, mi duole il desiderio a bruciare Mnemosine. Averti avuto, non sarebbe stato, ma quanto di più avrei perduto?
Un bacio, dal palmo lo soffio lontano e, nel cuore resta …e resti tu, mentre io sono
b.l.
Crederci, al getto d’acqua che prelude la nuova bella stagione. Crederci, alla tela ripresa e ricucita -non cambiata, non sanata- per non disperdere il ricordo.
b.l.
“Per non andare più bisogna chiudere gli occhi”, diceva.
“Ed anche questo, spesso, non basta, vero?” -rispondevo io, con la mia solita domanda-
b.l.
Sei giorni per finire il mondo
da quando maturavano le prime spiagge
al valico dell’oltreconfine.
Sei giorni, per dare
valore a punti e virgole
prede della fantasia
.
Il dovere è una spugna
non riesce a trattenere gli eccessi.
Il settimo è stato una domenica
b.l.
.
Ciò che non è banale non ha parole
e vuole farsi ascoltare
.
ti morde agli occhi
come splendido panorama
.
solo se
di bellezza ti vesti dentro
.
dono di quella sera le lacrime bisognose di sole
a lasciarsi raccontare
.
e stolta io a non immaginare
che avresti saputo leggere negli occhi
b.l.
Della nuda verità mi piace il nascosto, il nastro che si scioglie al minimo tocco. E’ il linguaggio degli occhi e della pelle, dei momenti in cui il tavolo sembrava irraggiungibile e misterioso. Cosa nascondeva il cassetto? Stava cedendo da un angolo, ricordo, il fondocompensato che stentava a compensare.
La musica dei matrimoni era uno sfondo, dove io sognavo, ma non come gli altri. Sognavo la chitarra al posto dell’abito bianco. Sponsali in cui mi credevo sicuramente portata e portavo.
E niente, chi ha stabilito che non si inizia con una congiunzione, ha avuto torto!
b.l.
HaiMaiProvatoaPettinareilVento 